(ou Soneto a milhas)
a C.E.S.C.
São
quatro mil cento e catorze milhas.
Mas
ainda aparta-nos oceano m’or
Que
este – o entre as breves trasladadas ilhas
P’ra
onde surfamos, a ligeiros nós.
Eu
que gabava-me de um ego astuto,
Dou-me
– estulta! – a esse tal salvo-conduto…
Submerjo-me
então em deslizantes fluidos
Que
a mil mares abertos vão confluídos
Pois
a singrar, sem leme e sem colete,
(como
arriscasse em trapézio sem rede)
Lastimo-me
de lúgubre destino:
–
Nunca interessa-me esse desatino!
(Mas
em minha confidência recôndita
Por essa insânia anseio. Vezes
sem conta…)
15/01/2019
