Sobre a morte...

Hoje não há no dia poesia nenhuma.
O dia está prosódico implicitamente.
Prosódia seca. Sem literatura. Sem revelação.
Nunca escrevi assim.
Nunca escrevi para outro.
Só para mim.
Hoje morri. Morremos.
Laura tem hoje sua hora da estrela (onde curiosamente começa meu pesadelo)
Me falta o que nunca antes me faltou: me falta minha melhor amiga, minha confidente, meu grande amor, me falta a palavra portanto.
Não há mais palavras.
E essas foram minhas (suas) (nossas) últimas.
Renasço talvez. Num dia de chuva.
Mas nunca mais brotarei na primavera.