A marquise e a escolha (Ou primeiro conto)

Eu escolho a marquise. E comigo estamos cinco. Um rapaz, duas moças, eu, e outro. A postos. Em seus vagos lugares. A chuva cai. Despudorada. A despeito. Sem o mínimo respeito. Mas há escolhas.

Uns escolhem correr. Papelão. Plástico. Cabeça. Quase sem sombrinha. A chuva não avisa. Eu escolho a marquise. E olho quem tem outra escolha. Eu e estes. Parece nossa a marquise. Outros passam. Uns chegam. Chegam a pedir licença com os olhos, balança a cabeça – posso entrar? Como se morada minha fosse.

Muitos passam. Uns correm. Só a chuva não passa. Cai, corre, vaza. Mas vem outra neste mesmo lugar.

Tem a poça. Tem quem pisa na poça e amaldiçoa. Tem quem pisa e nem liga. Tem quem passa e ultrapassa a poça. Tem quem se esquiva, por outra esquina.

Mas passa a moça! E abre os braços sob a água. Se molha e acha graça. E eu invejo sua desgraça. Encharca.

Mas eu... eu escolho a marquise, mas ainda assim eu não escapo! Os respingos. Os barrados. Meus sapatos. Não, nem eu escapo!

Seja na marquise ou na praça, da chuva ninguém escapa, porque é de graça.

Mas espera... que a chuva passa.

(6-8-8)